Zanotti 73

Que se puede escribir de la amistad que no se sepa ya, que no se haya pensado u oído, o simplemente que no se haya dicho.
Hace unos días escuché una fábula sobre dos amigos que un dia discutieron y uno acabó pegandole una bofetada al otro, éste salió corriendo hacia la playa y escribió en la arena: "hoy mi mejor amigo me ha pegado una bofetada". Al cabo del tiempo esta persona se encontraba en su casa y olvidó algo en el fuego, comenzó a arder la casa y casualmente el amigo que pasaba por ahí lo sacó de las llamas cuando ya estaba inconsciente. Cuando recuperó la consciencia, se fué a una roca y escribió "hoy mi mejor amigo me salvó la vida". El otro sorprendido le preguntó: "¿porque cuando te pegué la bofetada lo escribiste en la arena de playa y ahora que te salvo lo haces en una roca?". El otro contestó, "cuando me haces algo malo lo escribo en la arena para que desaparezca en breve espacio de tiempo, ya que no me interesa recordarlo, sin embargo cuando me haces algo bueno, lo escribo en piedra porque quiero que perdure en mi memoria para siempre"
En realidad eso debería ser la amistad, la verdadera, la pura.
Yo nunca he pertenecido a un grupo de amigos amplio, he sido de pocos amigos, buenos, eso si. Supongo que por la pequeña inercia humana de querer lo que no se tiene, siempre sentí algo de envidia sana por los grupos de amigos grandes, los que están juntos desde pequeños. Reconozco públicamente que me hubiera gustado pertenecer a uno de estos grupos grandes.
Hoy quiero hablar sobre uno de estos grupos de amigos. Sobre 13 amigos. Amigos de la infancia, amigos de toda la vida. De zona vinícola, todos menos uno vivían del vino. Uno de ellos tenía un sueño. Hacer un día su propio vino, y con ese sueño fueron pasando los años hasta que un fatídico día ocurrió un accidente y el chico   falleció.
 Los amigos, decidieron cumplir su sueño. Hablaron con la madre que les cedió una finca. Y así desde hace unos años se reúnen para crear el caldo, desde la poda hasta la recogida, sin contratar a nadie. Ese vino existe se llama GOBE, de denominación de origen Montsant. Si algún día tenéis ocasión de probar una botella de este vino, recordar esta historia.

Este año he sido costalero por primera vez en mi vida. .

La pregunta obligada que creo debería hacerme es …¿crees en Dios, Toni?
Pues la verdad es que no sé si creo en Dios o no, lo que tengo claro es que, si existe,  él no cree en mi…
Hace unos meses, un gran amigo me dijo, “Toni, ¿te gustaría ser costalero, falta gente, y no nos gustaría tener que ponerle ruedas al Cristo…”. En ese momento, no sé porqué, me vinieron fugazmente muchas cosas a la cabeza, pero si tuviera que resumirlo en una palabra creo que sería responsabilidad. Y así contesté, “tranquilo, que si es por mi, a ese Cristo no le ponen ruedas, será un honor”.

Viernes Santo, noche lluviosa, mucho silencio en la plaza de la iglesia, me presento a los demás, agradecen mi presencia. Somos varios los que vamos a coger al Cristo por vez primera, me sorprende la cantidad de gente, nunca había estado antes, la verdad.
 Se acerca el momento. La banda empieza a sonar, la música parece de entierro del padrino, esbozo una sonrisa, me imagino estar dentro de la película, nos dan el aviso, subimos al Cristo, pesa de cojones, en ese momento pienso que no sé el recorrido, dentro de un rato el peso será inaguantable, a ver si la vas a liar Toni, y te vas a caer o rendir o…, mejor piensa en otra cosa…  Hay gente emocionada, gente que aplaude y gente que llora…
Pienso en otras cosas… y llego a la conclusión que soy Tradicionalista.
Me gustan las costumbres.
Me gusta ir a almorzar los Sábados con mi padre y mis tíos a la Petanca, su  lacón con tomate y cebolla y un buen vaso de ribeiro, me gusta desayunar miel los Domingos, me gusta ir a ver cada año la final de la Superbowl con Alfonso, Carlos y Félix en alguna casa de madrugada, cuando vivía en Suiza me encantaba levantarme pronto el sábado por la mañana e irme a tomar un buen café con mi hermano, y podría seguir con muchas más pero creo que no vienen al caso.
Alto! La cofradía se para, podemos apoyar al Cristo, menos mal!. Uno de los veteranos me pregunta que si volveré el año que viene, le respondo que si, pienso que si me hubiera preguntado antes de parar a descansar posiblemente mi respuesta hubiera sido otra…

Vamos llegando a la Iglesia, el recorrido  va llegando a su fin, entramos en la iglesia, llena hasta la bandera, mentiría si no dijera que me sorprende ver a estas horas de la noche de un viernes tanta gente, pero repito que para mi esto es novedad…
Entiendo que para mucha gente que ha visto pasar al Cristo, esta será una de sus tradiciones o creencias o las dos a la vez. Las religiones siempre han existido, la mía es la católica, porque he nacido en zona católica, si hubiera nacido en Túnez posiblemente tendría otra religión.
Nací en el año 1973 después de Cristo, celebro la Navidad, la Semana Santa, las fiestas de mi pueblo son las de Sant Jaume,…
¿Quién soy yo para quitar costumbres que otros disfrutan?
Esto se ha acabado, hay gente desconocida para mi que me da las gracias, “que menos”, respondo con una sonrisa y el hombro dormido…
El año que viene volveré a ser costalero, y miraré de nuevo a los ojos de la gente que se emociona al ver pasar al Cristo, también espero seguir yendo a almorzar los sábados con mi padre y mis tíos, ver la Superbowl y todo lo que me gusta y considero una costumbre…
Soy tradicionalista.

Hola!, Soy Antonio Cornejo.
Así es difícil...., lo entiendo.
He sido el hijo de Rogelio, o de Maria la Italiana, el hermano de Roge, el primo de Carlos o de Felix... y así sucesivamente hasta que fuí el marido de Gloria o el yerno de Fermin o de Maria Gloria...
En la actualidad soy el padre de Arianna y Alex.
En este blog no voy a hablar de política, ni de trabajo, ni de problemas del mundo. Voy a hablar de mi. Solo y omnipotente.
Mis anecdotas, mis aventuras, mis recuerdos. Sencillamente eso.
Que aburrido!! Respeto ese pensamiento, pero estás a un solo click de ratón de finalizar el sufrimiento.
Por que me ha dado por esto ahora?
¿Por politica? Nooo! Respeto demasiado a la gente como para meterme en política!!
¿Por narcicismo puro? Posiblemente haya algo de eso, pero no es la principal causa.
Todo viene a raíz del artículo que escribió Arturo Perez-Reverte para el Semanal con fecha 09-05-11, titulado: "la botella de Vranac".
Joder! Yo tomé ese vino en un restaurante de Doboj con mi hermano, la segunda vez que fuimos a la antigua Yugoslavia, justo después de la guerra.
Fuimos a la República Serbia de Bosnia.
Fuimos a Kozûhe, pueblo de Zoran Jovanovic, gran persona, gran amigo.
Y me he dicho...
Padre de Arianna y Alex, ¿serias capaz de contar historias que te han pasado, no a la altura de Perez-Reverte, pero, por lo menos, con una mínima dignidad?.
Probaremos...
Recuerdo aquel restaurante, cocina europea, creo que comimos carne, ¿como que creo?, no me imagino a mi hermano comiendo pescado!.
Para beber, Vranac, de lo mejorcito, decían. En otra mesa había un pintor de la zona,tomando café,  mas tarde quisimos comprarle uno de sus cuadros, pero imagino que en vez de ver a dos emigrantes españoles que vivian en Suiza, se imaginó que éramos inversores extranjeros... Nos pedía mucho dinero,  no pudimos comprarle nada... Recuerdo a la gente entrando al comedor, nos decían "Dobreveche", a lo cual, nosotros respondíamos con un escueto "Gracias", creyendo que nos deseaban buen provecho...
En realidad decían "buenas tardes"...
Pequeños flashes me vienen a la cabeza del  primer viaje, yo fuí tres veces, mi hermano más.
El viaje, para recordar, o mejor dicho para no olvidar.... Miedo, tensión, cansancio...,
26 de Diciembre del 97. Salimos de Italia, llegamos a Trieste, sin problemas, entramos a Eslovenia, autopista nueva.
Ostias!, Esta gente no está tan mal!, a medida que vamos saliendo de "Europa" y llegando a Zagreb, la cosa se complica, la carretera ya tiene poco de autopista, vemos de lejos la ciudad con signos de bombardeo, empieza a oscurecer, vamos dirección Slavonski Brod, la cosa se complica, ya no hay autopista, carretera con agujeros ¿de bombas? Yo que sé!!, El miedo no me permite ser justo con la realidad de lo que veo!,pasan algunas horas.
Llegamos al pueblo de Slavonski.
Militares escondidos!!, Hay Cientos!!! ¿Donde? Rogelio!! A tu izquierda, ni mires, tira tira!!, llegamos al rio Sava, esto está oscuro de cojones..., vemos una cola de coches parados, la ignorancia o la chulería española (OLE!) nos lleva a adelantarlos a todos, algunos coches nos miran como diciendo ¿tienen prisa?
No, cabrones, tenemos miedo!!.
Nos paran en una garita. Closed!. Open 6 (con los dedos) , miramos el reloj 5:30 de la mañana, nos ponemos al final de la cola, cinco minutos de silencio, tomamos aire, hablamos. Cuando pasemos el rio, ¿cuanto falta? , no lo sé Roge. Enciendo la luz para mirar el plano, el coche de delante nos empieza a apretar la luz de freno, entendemos que tenemos que apagar la  luz, corremos peligro. Miro el reloj 05:36, ¿en este puto pais no pasa el tiempo?????.
Silencio y oscuridad...
Seis de la mañana, el coche de delante arranca, nosotros detrás, pagamos en garita, seguimos por una carretera de tierra bordeada por cintas de la SFOR, "No pasar, minas". Nos metemos en una plataforma, cruzamos el rio. Nada mas salir del rio, otra frontera. Ya estamos en la República Serbia! o eso creemos...
No, todavia estamos en Bosnia, nos miran mal, pero no tenemos problemas para pasar la frontera, llegamos a otra, Si!, Republica Serbia de Bosnia!, nos sentimos animados y mas cerca de nuestro destino!
Despues de que un "hijoputa" vestido de militar nos indicara hacia la dirección contraria de donde debíamos ir, tras un par de horas o tres llegamos a Kozûhe, pueblo de Zoran.

Zoran y Roge

Tenemos suerte. Nos habíamos encontrado algunos carteles escritos en latín y otros en Cirilo, el cartel del pueblo estaba en latín. Del cartel a las primeras casas hay unos 600 metros, esto es campo, hay casas esparcidas por todos sitios, encontramos a una señora de unos 60 años, riete tu del bigote de Azkagorta, preguntamos por Jovanovic, se rie, le faltan dientes, nos empieza a señalar una decena de casas repitiendo la palabra "Jovanovic". Joder, esto debe ser como preguntar por Garcia en España...
Decidimos buscar por intuición, son casas individuales, tiene que estar el coche de Zoran con matrícula Suiza por algún sitio... En poco tiempo lo encontramos, nos aparece una señora, imaginamos que es su madre,
Hola! Bon Jour!, estooo ZORAN?? "Da da". Aparece en pijama. Abrazos. Nos sentimos aliviados.
Otro dia la segunda parte ¿Ok?